Aquellos años 90

Hace un par de días una amiga celebró su cumpleaños haciendo una fiesta retro—noventosa. Una idea genial a todas luces. La nostalgia por el pasado es un sentimiento que se hace latente siempre, pero es en ocasiones así cuando uno se da cuenta de lo mucho que extraña lo vivido. No porque el presente sea desastroso, sino por la incertidumbre que crea el futuro. Me puse a recordar un montón de cosas. De todo me pasó en aquellos años.

Recuerdo que en los noventa peleaba mucho con mis hermanos. Armábamos unas tánganas monumentales. Entonces alguno de nosotros, después de recibir un golpe, se hacía el muerto. El resto se preocupaba muchísimo, hasta que nos enterábamos que todo era una burla y, por lo tanto, llegaba el momento de la venganza. Nos reuníamos y armábamos un complot. “!Lo que pasa es que tú eres adoptado!”. Era nuestra manera de mentar madre.

Fue en los noventa cuando aprendí a manejar. Mi abuelo me dio la oportunidad. Yo tendría unos trece años. Él, con toda confianza, me dio su pickup F-150 para que la llevara por la autopista Puerto Ordaz—Ciudad Bolívar. Nunca antes había tomado el volante de un carro y eso no parecía un problema para él. Eran buenos tiempos. Mi abuelo y yo.

Por aquellos años conocí a muchos de los que son mis mejores amigos hoy día. A unos en el colegio, a otros por la casa. Recuerdo que pasábamos todo el día —todos los días— juntos. Éramos como una plaga, por lo menos eso pensaban todos los vecinos. Inventábamos cualquier cosa para pasar el rato: juegos de fútbol, béisbol, pelotica e´goma, truco, dominó, jugábamos caballos, alguien le robaba el carro a los padres, nos íbamos a la playa en autobús, matábamos fiebre con el nintendo, nos dábamos de golpes, nos coleábamos en fiestas, íbamos al cine en cambote, tomábamos anís, nos abríamos piercings, y pare usted de contar. “Esos carajitos se la pasan todo el día fumando cigarros, diciendo groserías y escupiendo”. Y era verdad. Muchas veces el tiempo se nos iba en reunirnos en el quiosco a echar cuentos de las fiestecitas del fin de semana, gastar bromas entre nosotros y hablar de "los culitos que nos íbamos a agarrar". No hacíamos nada productivo. No nos importaba. No pensábamos a futuro; creo que nos sentíamos inmortales. Más arrechos que nadie.

A decir verdad, fue este fin de semana, en la fiesta de mi amiga, que comprendí que ya estoy viejo —mejor dicho, ya no soy un carajito—. Que voy a vivir mi séptimo mundial de fútbol. Que ya han pasado siete años de mi fiesta de graduación de bachiller. Que las misses y prospectos de grandes ligas son más jóvenes que yo. Que el tiempo no se detiene y debo seguirle el paso.

Recomendaciones de hoy:

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